e vos direi: ignorai.

Bom samaritanismo é o caralho. Não existe um humano sequer que esteja completamente indene às condições sujas da raça. Há, nem que escondido atrás da mais longínqua célula, uma pequena quantidade de egoísmo, de psicopatia e de filhadaputice. O problema - um dos mais antigos da praga - é quando a manifestação do veneno é através de uma porcentagem maior que a esperada. Esse é o problema. Sinto falta de quando o Tempo era o único que tinha razão. Tudo corria solto. O Vento era limpo, era livre. A Água era o parente mais próximo do cristal. Mas, daí, veio essa coisa que se diz inteligente, simplesmente por portar o raciocínio. Trouxe consigo a evolução das doenças, e ainda se diz soberana, tento uma qualificação biológica única e toda especial pra si. Assim como os vírus. Não é coincidência, caso pense-se o contrário. Somos tão virais quanto os próprios: vamos à margem e estupramos tudo que nos é possível. Quando a terra morre, partimos. Assim são os vírus. Assim são as pessoas. Talvez, ver que alguém sorri é motivo o bastante pra você querer o contrário. Já me bastam vadias com i's achando que o mundo roda no centro do seu umbigo. Talvez orbite o cu. Não é possível vir tanta merda de uma única pessoa. Bem, na verdade, é. E lá estão os políticos pra nos provar, mais uma vez, que bosta é tão suja quanto dinheiro.
- Meus olhos aflitos já escreveram seus livros de lágrimas. Basta?
- Quero mais milonga. - seria essa a sua resposta vil.
É claro que seria, quem é mimado na infância deverá ser mimado pro resto da vida fútil. Mas o karma é o karma. E eu terei o que mais amo nessa vida: vingança. E olharei, lá de cima, teu rosto a olhar pra baixo como quem pede perdão. E vou rir. Eu disse que não havia humano ileso: meu veneno é o sadismo, que, diga-se de passagem, eu amo. Civil, psicológico, físico e não necessariamente sexual, enfim, não vim aqui falar sobre teu sexo falho e completamente errado, mais um beco sem saída da genética.
Eu quero, no resumo de toda a eloquência, que você vá se foder. E depois que foder, que eu termine isso pra ti, enfiado a faca enferrujada arrancando-lhe os globos oculares.

Pela varanda, vejo várias nuvens imensas passarem pra lá e pra cá. Chove. Ao meu ver, elas choram. Pra mim, as nuvens são um dos maiores ícones sobre liberdade. O que é estranho, já que, agora, elas choram. A liberdade se encontrar em lágrimas deve significar um peso enorme no coração daquele que se encontra estagnado. Pra onde elas vão? De onde elas vieram?
- Tenho pra mim que o fato de vermos desenhos em seus corpos nos deveria dizer que elas querem alguém pra conversar.
- Queres tu dizer que a liberdade é igual a ser solitário?
- Quero eu dizer que a liberdade é a porta de entrada da loucura.
- Dá-me um cigarro.
- Loucura, sim, porque lá em cima elas estão aos montes. Não estão sós. E somos nós, humanos, que vemos seus desenhos no lugar das danças.
- Os solitários somos nós?
- Aqui o isqueiro.

in memoriam

Tem hoje uma estrela brilhando mais forte no céu. Ao menos, no meu. Brilha longe e somente observa, calado, à noite, em sonho, aos sonhos. Dois anos de idade. E agora, escrevo, pois tenho muito a dizer, mas não o consigo, quisera eu transformar minha auto condolência em silêncio; é mais uma impossibilidade. Dois anos de espera pelo 'voltando pra casa!' e ainda sei que aguardarei um punhado de décadas. Ou não. Imagens. Restam-me imagens e, aos poucos, as poucas que são, também se vão indo. Mas não quer dizer que ficará o esquecimento. Ou melhor, sim, quer dizer. Ficará. Mas trarei no esquecimento a saudade.
Possuo milhões de células cerebrais e ainda não sou capaz de compreender o que houve. Onde entrou o começo do fim. Eu disse um 'até logo' querendo um 'logo', mas recebi uma facada.
'soube do que houve?', eles disseram que as vozes tristes. sim - eu respondi - soube que ele apresentou melhora hoje cedo. 'soube do que houve há pouco?', me retrucaram. E o inferno ficou mais próximo. Sei que não existo, mas sei que a saudade dói. É amarga. É ácida. Eterno e tão efêmero, o nome da irônica última música que eu ouvi ser cantada, a blusa era verde, a cor da pátria e o elevador chegou.
Imagino a angústia do ventre. Pudera eu poder dividi-la, poupar tão belo coração da tormenta que é esse dia. Mas eu não posso.
Meu nome é Ricardo e hoje, especialmente hoje, calo minha boca, costurando-a, se necessário for, em luto. Mas confesso não fazê-lo somente por tristeza e, sim, por calma à loucura: não há garganta que aguente o urro louco de quando se sente saudade.

.ater etsixe oãn

E se você descobrisse  um dia que a distância mais próxima é uma mentira? O que liga um ponto mais rapidamente a outro ponto, supostamente, há de ser um traço retilíneo e esse, por sua vez, é uma mera ilusão. Tudo, desde a primordial verdade à mais fútil mentira, é cíclico. Nunca há uma primeira vez, sempre houve uma segunda. Como prova, trago o horizonte. O beijo do fim do mundo costurado no começo do céu. Mais um ciclo: o fim de um no começo de outro. Uma grande verdade e uma imensa mentira, já que o horizonte não é o começo, muito menos o fim, apenas uma ilusão, assim com a reta. O mundo é quase uma esfera com pequenos achatamentos nos pólos devidos à rotação no próprio eixo. A Física, a maestria universal da inevitabilidade dos fatos, estuda as retas como faces de espelhos esféricos de raios infinitos. O horizonte, a 'linearidade', nada mais é do que uma ilusão de ótica. E é esse o apogeu da crônica: só nos são invariáveis os horizontes vistos de perto, pois, de longe, há uma esfera de possibilidades.

Eu, Ricardo Bandeira, me pus hoje, em plena era da loucura, da overdose de informação, a ficar imóvel. Como quem abre a porta de casa num dia quente pra olhar o céu cheio de nuvens, com a cara amostra, sofrendo nas intempéries do calor e da ausência do vento, quis ver o tempo passar. Há algo no correr das horas que me seduz, que me chama ao lado iluminado da insanidade. É o mesmo com a saudade: o massacre cardio-respiratório da ausência, por menos que eu queira, inspira. E eu morro por sentir falta, e quando sinto falta, o inferno me chega. E se o inferno me chega, confirmando a teoria, o tempo para. E se o tempo para, a saudade é maior. O vício natural, ao contrário do que se pensa, é sempre mais complexo que o veneno mais sintetizado pela raça humana. Eu não pedi que o coração se espremesse quando eu visse alguém que sofresse algo de qualquer sorte. Invejo as pessoas por não serem como sou.
foda-se.